Пятница?
Конечно, пятница... Седьмое августа, кажется.
Следы волн на песке.
Следы пузырьков воздуха, попавших в песчаный плен.
Куркар - окаменевшие дюны.
Следы разрушенных эрозией скал где-то далеко, на Суданском нагорье, обломки которых, вынесенные Нилом в море и морем доставленные к нам, по пути становились всё мельче, пока не стали песком.
Песок - след волн.
Следы тысчелетий, в течение которых песок, перемешанный с останками живых когда-то существ, снова слежался в скалы - окаменевшие дюны. В куркар.
Следы эрозии, снова взявшейся за своё обычное дело - разрушение и этих скал.
Следы дождя и морских брызг, выевших в куркаре эти причудливые узоры.
Следы ветра, несущего песчинки, как наждаком, пропиливающего ими в куркаре параллельные борозды. Ветра, дувшего несколько тысячелетий назад!
Следы обвалов.
И новой встречи куркара с морем. Снова камень тает, измельчаясь в песок.
Следы чьих-то жизней.
След прошедшего дня.
