Этот мир замкнут, он не впускает в себя тех, кто приезжает на пару дней или часов понежиться на шезлонге под зонтиком или покачаться на спине в маслянистой воде.
Он самодостаточен, этот мир.
Он жёсток и жесток.
Здесь граница между жизнью и смертью и отчётлива, как береговая кромка,
и постепенно-неуловима.
Просто в какой-то момент уже не получается взлететь:
Соль.
Соль.
Соль.
Устилает дно.
На береговой кромке шапочками покрывает головы валунов.
Рисует... нет, лепит из себя эту береговую кромку.
Иногда удаётся застать море за процессом лепки.
Где ещё капли, где уже соль?
Для кого творятся эти соляные кружева?
Это только мне мерещится тут лицо какого-то волшебного существа, а над ним - голова огромной собаки? Или море и впрямь творит некое подобие жизни, играет само с собой формами, цветами и светом?
А в струящемся жгучем воздухе -
Так непринуждённо, так по-домашнему. На границе двух пустынь - из камня и из соли.
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →